бродя по призрачным местам

Какое-то чувство нереальности: вроде бы идешь по знакомым дорогам, можешь с закрытыми глазами поворачивать на перекрестках, тот же воздух, те же запахи, даже звуки узнаваемы, но ты не та. Ты не она, которая спешила по этим кленовым аллеям политехнического парка опаздывая на лекции. Ты не эта девочка, зачарованно глядящая на своего профессора, ругающего ее за безмозглость, когда читая Сартра завалила суточные опыты. И деревья выше, и здание Химического дома как будто "стопталось" за эти двадцать с лишним.
И ты сегодняшняя смотришь вокруг себя, но не ассоциируешь себя с происходящим.
В политехническом парке, по-прежнему, гуляют мамы с детьми, наглые белки клянчат орешки, осыпаются дубы, лиственницы, клены. Студенты ярко жестикулируют подкрепляя это громким смехом.
А ты как привидение, это не твоя реальность. И твоего любимого подвала в Химдоме уже тоже нет. Продали твою лабораторию вместе с ее вековыми традициями, зашили своды готического потолка, слышавших любимые тобой голоса, пошлым гипсокартоном. Выбросили на помойку истории... как же так?
А Политех оброс новыми зданиями, причудливыми надписями, пешеходными переходами, фонтаном с подсветкой и собственной пышечной.
Ладно, не буду рыдать. Время все расставить на свои места. Это просто осень, это просто питерский дождь... Он такой.











Ира, это как внезапно оглянуться: силуэты узнаваемы, а приглядишься - обманка.